Not bed.



Como o anunciado na imprensa, por €46.020 esta cama pode ser sua.

Tristeza não tem fim, felicidade sim.

A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite, passando, passando
Em busca da madrugada, fale baixo por favor
Pra que ela acorde alegre com o dia
Oferecendo beijos de amor

Vinícius e Tom Jobim

Os melhores presentes de 2006.

Estes blogs valem muito mais do que o seu peso em ouro e os autores deviam ser obrigados a escrever, pelo menos, três vezes ao dia:

- Estado Civil

- Voz do Deserto

- A causa foi modificada

- Bomba inteligente

Aos responsáveis, muito obrigado.

A tortura é manter-me calado.



Lido muito bem com as coisas que têm que ser, como as limitações da língua em relação aquilo que se quer dizer. Por exemplo, como se poderá dizer a uma mulher que se lhe adora o sinal que fica mesmo em cima daquele Tubérculo de Montgomery do mamilo esquerdo? Existirá uma forma romântica de o dizer? Talvez (por acaso pensei numa que seria uma saída airosa, mas não a revelarei).

Se fosse eu, dizia. Sou um boca de trapos. Eu sinto, tu ouves. O peito fez-se para isto.

P.S. Não encontrei nenhum link que aclarasse convenientemente o que eram os Tubérculos de Montgomery (pequenas glândulas salientes que cercam o mamilo), ou seja, esta explicação tornou-se também num caso comprometedor de falta de vocabulário.

Fotografia: Thierry Le Gouès

Hoje somos estes, amanhã seremos muitos menos.



Nick Cave

Não será bem um Gostar de Homens© mas sim uma espécie de terapia de grupo só com um participante. De vez em quando também preciso de visitar e perceber homens que vivem com a temática deste blog dentro deles. Necessidade de pertença ou inserção, estar por aqui sozinho é que não.

Preciso de ter provas de que isto não é uma conspiração, uma experiência química do meu centro de saúde ou os primórdios de uma doença com nome alemão.

Style It Takes.



John Cale e Lou Reed

Do magnífico álbum Songs for Drella, tributo dos dois a Handy Warhol.

Janela indiscreta.



Cala-te, ouve os vermes a roer. Olha agora os passos do padre. Vês, a tua cama é muito mais do que nós. Fica perto demais do mundo, isto está numa espécie de rés-do-chão da própria vida, já viste?

Daqui qualquer miúdo que passa consegue ouvir-nos até a sonhar.

E os olhos dos velhos? O que seremos nós nos olhos dos velhos amanhã de manhã?

Fotografia: Thierry Le Gouès

Duplo mortal.

Estou na dúvida entre escrever sobre o álbum Naked dos Talking Heads e o novo livro do José Saramago, As pequenas memórias.

Sinto frio.



O frio é menosprezado, sempre o foi. O Napoleão e o Hitler não lhe ligaram e já se sabe o que aconteceu. As suas tropas morreram e conservaram um sorriso que dizem dever-se a uma estranha sensação de calor que invade quem morre disso no último instante.

Não sei se ele me dá vontade de rir ou chorar cada vez que vejo num filme alguém a apagar-se nos braços de quem ama enquanto diz que sente frio.

Eu levo-o muito a sério e, apesar de saber que estou a pedir muito, gostava que ele não me enlouquecesse ainda mais quando te vir a despir a blusa.

Axioma.



A maioria das mulheres não é mais interessante porque não está para isso.

A maioria dos homens não é mais interessante porque não consegue.

Fotografia: Thierry Le Gouès

In technicolor.



As obras-primas reconhecidas irritam-me como um familiar que fala demais. São sempre a tábua de salvação para quem quer mostrar que sabe ou viu coisas insuspeitas. São batota e não deveriam ser permitidas em jantares de amigos verdadeiros.

Punishing kiss.



- Bem tenho que desligar. Vou buscar a minha irmã e contar-lhe que a casa está neste estado porque em vez de arrumar e limpar tudo, estive aqui à conversa contigo.

- Não faz mal. diz-lhe isso que ela não se importa. Assim revê-me em cada meia espalhada no chão.

Fotografia: Thierry Le Gouès