Balança injusta.



Estou aqui a pensar nisso de estares a emagrecer e acho que não me agrada. É que gosto tanto de ti que fico a pensar que esses nove quilos que perdeste são, afinal, uma considerável parte de ti que desapareceu.

E eu que não faço ideia para onde terá ido isso que eras tu. Nove quilos ainda é muito e não estavas feio. Percebesses de mulheres apaixonadas e não acharias esta conversa uma palermice.

Mais valia ires-te dando a mim nem que fosse aos poucos, podiam ser essas migalhas que se vão evaporando todos os dias.

Fotografia: Eric Traore

Time, that little tricky moterfucker.

Nas guerras de hoje, imagino a mãe de um soldado à espera de uma mensagem no telemóvel que lhe diga que o filho está vivo e que a operação de hoje de manhã correu bem.

Dantes uma destas mães descansava mais, afinal de contas uma carta era coisa que levava o seu tempo mas, muitas vezes, o seu filho.

Simplesmente Maravilhosa.



Esta expressão poderia ser aplicada a ti como um fato de costureiro insuspeito. Contudo, como se as desgraças que sou não bastassem, usaste-a para outro fim, ou princípio - já nem sei.

Deverias ter tido mais cuidado, quem sabe até ter mentido, à pergunta da tua amiga “Então ontem como foi? Não é todos os dias que se tem uma primeira noite com alguém por quem se está apaixonada”.

Não que tenhas feito mal ao dizer o que sentiste, só que este elogio é tão grande que me deixa a vida à sombra.

Música nova.



Love is Noise – The Verve, 11 anos depois, o novo álbum está para sair. O tema do primeiro single é o mesmo daqui, pois então.

À espera das 9:05





- Gostas de mim?

- Sim, há tempos que é assim.

- Ai! Vou ali morrer e já volto.

Fotografia: Eric Traore

Amor.

Lá está. Eu sabia que havia qualquer coisa que impelia esta forma de tratamento para a desgraça.

Shame on all men.

Só um homem é capaz de achar lamechas tratar a mulher que ama por Amor.

É a promessa de vida no teu coração.



Águas de Março - Elis Regina e Tom Jobim – desaconselhável para quem está com lágrimas de felicidade mesmo à mão de semear.

Estarei de férias até dia 13. A areia nos pés pode ter vários significados, para aqui será o de uma travessia no deserto.

Definitiva.

Até aqui menti cada vez que disse de verdade és a mais linda do mundo (umas vezes mais do que outras é certo).

Sempre fui um homem com sorte, mas isto é ridículo. Pensava que a minha vida estava fechada no que a revoluções diz respeito. Que a idade e as oportunidades que me foram reservadas concluíssem o ramalhete de convulsões a que tinha direito.

Mas não.

Agora tu, que repetes coisas que já ouvi mas que parecem novas, tal é a lonjura a que estás de toda a normalidade.

Ter-te é como ter filhos, depois disto pode morrer-se de barriga cheia, com um sorriso de tanta superioridade que não poupará ninguém à inveja.

Apaixonares-te por mim é quase uma irresponsabilidade porque, entre outras coisas, és a mulher definitiva.

Precipitação.

Só quem já viu os esticões de uma corrente que prende um verdadeiro cão de guarda sabe do que falo. Não me podes olhar assim, aqui.

Desafortunadamente.

Nunca poderei ocupar o lugar de quem tens na cabeça. É melhor habituares-te a mais, não que seja mais rico ou bonito, mas porque tenho muito mais vontade.

E isso que diferença faz? Toda. Mas talvez nunca me escolhas e prefiras passar os Domingos numa casa grande demais, com cheirinho a carne cara na cozinha. Com filhos vestidos com roupas que os teus pais nunca puderam pagar.

Se isso é ser feliz? É. Também.

Fotografia: Eric Traore

Anywhere I lay my head.

De vez em quando paro ao espelho e entretenho-me a olhar. Descubro o tempo e desconfio que é nos espelhos que ele pára. Na minha cara estão sempre coisas novas. Dantes demorava menos tempo, agora começo a parecer-me com um homem daqueles do cinema, com vincos, calma, testa grande e suspiros de mulheres que apreciam a maturidade em alguém para abraçar.

Mas cada vez paro menos, se calhar é por isso que tenho tanto em que reparar. E não - não contam as vezes que faço a barba.

Estou a precisar de férias ou de outro pouso para me ver com nova luz. Não há nada melhor que nos vermos num espelho estranho.

Podia até ser no do teu quarto, aposto que é lá que o tempo vive.

Fotografia: Eric Traore

Interlúdio.



Os primeiros sintomas não são sempre desprezíveis ou comuns. São coisas como a procura de contacto, como quem não quer, ou percebe, que é de propósito. Ah, esse pequeno encosto de braços ou ombros a meio de uma conversa, por entre a troca de sorrisos de quem conta uma palermice ou mostra uma fotografia do que já foi!

Tivesse eu a certeza que é de propósito e começava já a sofrer. O mais provável é não ser, ou não passar de mais uma coisa cá dentro, daquelas que já nem me lembro que existem.

Começar já a sofrer parece-me bem.

Por mera coincidência – dizes tu, por mera ruína – digo eu.

A sofrer é que eu me entendo com a tua imagem no meu peito. E até tenho inveja das varinas que não se envergonham de levar isto à letra, com aquelas medalhinhas de ouro e um amor esmaltado a sépia.

Fotografia: Eric Traore

Baby I’m just a fool.



Gosto do amor porque muda as pessoas. É ele, e nada mais, que as transforma naquilo que são.

Dá –lhes o atrevimento para pedir palavrões e desvia-as do marasmo. Leva a que tomem posições impensáveis até ali e deixa que outros as olhem como poucos. Às vezes trata putas como senhoras e senhoras como putas. Tem cheiro, sabor e delírio.

Que seja assim, encardido só à vista desarmada, porque senão é outra coisa qualquer.

Fotografia: Helmut Newton

Dois.



Lembram-se do vídeo da miúda e do homem na mala do carro? Aqui está uma outra versão da música e do vídeo.

Tivesse eu acesso a um sistema de classificação Dubaiano e eram já sete estrelas para esta obra.

Kanye West – Flashing Lights.

Rubor.

- Lembras-te de olhar para mim e dizeres que estava todo encarnado?

- Lembro.

- Não estava cansado, estava com vergonha do tamanho da felicidade que sentia por te ver assim, nua.

Fotografia: Helmut Newton

Chiroptera.

- Sabes o que é amorcegado?

- Não.

- É triste, taciturno, cabisbaixo, tristonho, sombrio...

- Pára! Pelo nome, pensei que era uma espécie de cegueira de amor.

- E é. Se reparares, é tudo sintomas disso.

Fotografia: Helmut Newton

Nascimento.

A primeira coisa a fazer, assim que se nasce, é chorar. Com ajuda de alguém ou sozinhos, quanto mais forte o fizermos, melhor será.

Não deixa de ser irónico ser esse o sinal de que estamos prontos e em conformidade.

Serve para afirmar a disposição e preparação para o que vier. O que for de extremos, dali para a frente, terá aquela marca.

Foi o princípio que calhou e não foi por acaso: há de ter muito uso se os anos correrem como se sabe.

Fotografia: Helmut Newton.

História e vida: versão curta.

Rand Abdel-Qader, uma estudante iraquiana de dezassete anos apaixonou-se por Paul, um soldado inglês de vinte e dois. Aconteceu quando ela prestava apoio como voluntária a famílias desalojadas pela guerra.

Diz uma amiga que a coisa durou quatro semanas. Conversavam apenas e não aconteceu nada, tal era o respeito, o ardor ou a seriedade do evento.

O pai descobriu e matou-a com a ajuda de outros dois filhos.

Segundo a amiga, morreu virgem. Foi enterrada sem nenhuma espécie de cerimónia.

Versão longa aqui.

Nada.

Dava com ela a pensar no filho e nos filmes que se lembrava. Uma ilação sobrepunha-se: as fitas que corriam bem no princípio e no meio acabavam sempre mal. As que arregaçavam o drama no começo vinham a revelar-se com o tempo e encerravam bem.

O filho era novo, até agora a história dos dois era perfeita, se fosse um filme era mau presságio.

Mas os filmes são o que são e ela sempre foi tudo menos uma diva. Restava-lhe esperar e impor uma normalidade fora do comum. Uma tão grande que não prestasse para ser contada de qualquer forma.

Fotografia: Thierry Le Gouès

As vantagens da idade:

Sendo noite avançada, discutir com quem se ama não leva a lado nenhum.

Quanto maior é a raiva e a revolta, maior é o conforto da sua passagem para a desculpa das suas causas.

A década em que nasci.



Lá não havia SIDA, nem cintos de segurança no carro. O Elvis morria, as miúdas acabavam de queimar os soutiens em Paris. Haviam portugueses em África a morrer e matar como os homens devem fazer. Nada de ecografias, tudo em tacões coloridos. Viviam as colchas às cores e candeeiros em forma de disco voador. Eu vivi antes da convenção da meia turca.

Chora.

Chora e espera que uma das lágrimas caia na areia que prende as pedras do passeio que corres. Levante e espalhe uns grãos em forma de coroa, poucos, que uma só não tem muita força.

Se alguém quiser, porque em Deus já não se acredita, há-de parecer um dos salpicos felizes do próximo Verão. Dos que estarão a uma eternidade deste empedrado, tão longe como este chumbo no peito quando lá chegares.

She don't believe in shooting stars, but she believes in shoes and cars, (filme com bolinha encarnada no canto superior direito).



Flash Lights - Kanye West

É uma grande música, como tal, a história não pode acabar bem. Mas também hoje é segunda-feira e nada como aproveitar o início da semana para ver coisas menos felizes.

Estranho Amor.



Apesar de amplamente divulgado, não resisto a mostrar aqui o clip que Sara Silverman fez para o namorado Jimmy Kimmel. Porque o Amor também pode ser bem-disposto e ter, digamos, capacidade de encaixe.

Cicatrizes - segunda parte.

Passadas algumas semanas, quando as suas mãos já voltavam às de gente, a sua cabeça não largava a cara do homem que lhe queimara muito mais que a dignidade. Era como se aquele pensamento estivesse encurralado dentro dele, já quase em pânico, o pensamento, a tentar esconder-se ou falar de mansinho.

O regedor já era seu conhecido e o que acabara de acontecer podia muito bem ser obra daquele desgraçado. O homem vinha a cavalo, de repente apagou-se tudo: alguém lhe enfiara uma saca pela cabeça abaixo e chapara com ele no chão. No meio daquele sufoco de presa, começou a levar porrada. Lembra-se que, antes de desmaiar, ouvia o respirar já ofegante de quem lhe estava a enfardar tanto que julgou serem aqueles os seus derradeiros suspiros e dentes. Demorou meses a recuperar.

O irmão das laranjas nunca mais foi visto por ali. O tal regedor bem o procurou mas nada. Nem o resto da família, com a fome do costume, sabia para onde tinha ido.

Anos mais tarde, e desculpem-me a falta de cuidado com a manutenção do suspense, descobriram-no em Lisboa. No Campo Grande, tratava de uns cavalos e por ali fez família, matando, com o tempo, a fome e o passado.

Fotografia - Getty Images

Cicatrizes.

Eram quatro irmãos e duas irmãs habituados com a fome. Naqueles anos a vida não era fácil e, em adultos, todos se lembravam do primeiro par de sapatos que provaram, tal foi o atraso com que lhes chegou.

Além da fome e do apelido com princípios de fama por más razões, pode dizer-se que os rapazes não eram flor que se cheirasse, no que ao trato diz respeito. Chegaram a roubar, mas sempre para comer. Entre favas e laranjas, qualquer coisa servia. Quando iam às favas, avisavam a mãe para pôr uma panela de água ao lume para as cozer assim que chegassem. A verdade é que muitas vezes, depois de descascadas, mal chegavam para todos, adiante.

Um dia o mais novo foi apanhar laranjas à quinta dos Palhas. À boquinha da noite, passou com cuidado no arame farpado do costume, só que desta vez estavam dois homens à sua espera.

Amarraram-no a uma árvore depois de lhe assentarem umas chapadas com muita força. Além de magríssimo, os dois juntos nem o deixaram falar antes do primeiro estalo. Seguiram-se insultos e alguns avisos para não voltar ali. O mais bera acendeu um cigarro e, apesar do outro lhe dizer que deixasse estar, queimou-lhe as pontas de todos os dedos.

Seguiram-se mais caneladas, gritos de piedade (que por acaso era o nome de umas das irmãs) e queimadelas nas mãos.

Quando o soltaram, levantou-se muito à pressa como uma marioneta ainda com cordas, virou-se para o do cigarro e, aos gritos e a chorar, disse que só ia ali porque precisava de comer, que as laranjas nem eram deles os dois e que ao dono não faria diferença que as levasse.

(Continua).

Evidências.

- Quem é que sabe o que é melhor para ti?

- Tu.

Verdes anos.



de Carlos Paredes pelo Quinteto Belle Chase.

Cúmulos.



Não é a velhice, mas o cansaço que se aproxima. A secura e a poeira maceram-te devagarinho. Quando é que paras? Quando o fizeres é porque estás preparada ou dormente. Agora davas o que daria alguém condenado a uma cadeira de rodas, mas, como esse, sabes que isso não vale.

Procura erva alta e deita-te. Olha para as nuvens e repara, como dantes, nas figuras que elas fazem. Hás-de ver o que juntaste até hoje – nada que se aguente de pé.

Fotografia: Thierry Le Goués