Pensam que é pedir pouco?

Queria fazer corações de ferro. Com as mão encardidas e a testa a escorrer. Um ajudante a dar alma às brasas. A bigorna aguentava mais do que as minhas costas, já se sabia.

Depois de prontos alguém tratava de os pintar. Se fosse um miúdo a vir buscá-los pregava-lhe uma partida.

Depois do primário e do encarnado alguém os havia de cravar no azinho. Para ouvirem despedidas e o que calhasse durante muitos anos. A abrir e a fechar como se batessem, e batiam às vezes.

A melhor coisa que me podiam dar era saber que na escada, mesmo atrás deles, uma rapariga, com tanto de nova como de linda, iria chorar o começo de uma perda qualquer. E olhasse, e os visse com a rua por trás. E que se risse.

Afável no trato.

- Não percebo porque é que o homem não me encara.

- Também não, mas se calhar é porque tens um ar demasiado heterossexual e ele deve ter a percepção inconsciente que não tem qualquer hipótese.

- Eu? Tenho um ar demasiado heterossexual? Eu nem tenho muitos cabelos no peito. Para que saibas, eu até sou daqueles que compram qualquer coisa com vergonha de dizer que não.

- Lá está, isso só revela que nasceste para ser um companheiro obediente, não para maricas.

Ouvi dizer que a igreja acabou com o Limbo.

O Limbo era para onde iam os que morrem antes do uso da razão. Era uma das minhas esperanças ou um sítio onde poderia ficar descansado.

Se por um lado não gosto de roupas brancas, por outro não tenho voz suficiente para dar um bom réprobo.

Os elogios verdadeiros são assim:

És tão sensível que poderias viver numa unidade de queimados de um hospital grande.

A estranheza do Amor é um clássico.



Belle de Jour – Luis Buñuel

E este é dos bons. Dos muito bons.

When we were young.

Tenho umas poucas de marcas de varicela no corpo. Foi quando era pequeno, para aí aos 9 ou 10. Lembram-me de coisas quando faço a barba. Quase todas de quando ainda não a tinha.

O meu é morno, por favor.


Sophia's Mercurial Waters – Mark Ryden (Óleo sobre tela)

A última das pinturas de Mark Ryden por aqui. Para mais, façam-lhe uma visita.

Caros tolerantes, bem-vindos ao multiculturalismo.


Harém - jean Leon Gerome

Conheci, há uns anos, um senhor guineense que tinha 3 esposas. Não fui seu amigo, mas consegui perguntar como era aquilo. Explicou que tinha tudo a ver com a sua religião e a das respectivas mulheres. Disse que viver em Lisboa desta forma era curioso e que achava que os portugueses eram menos espertos do que pensavam, uma vez que os seus rendimentos permitiriam, no mínimo, casar com três ou quatro.

Há muito que a palavra normal se dá mal nos corações.

A minha é bem passada.


The Angel of Meat – Mark Ryden (Óleo sobre madeira)



Pormenor

Ciclo Vicioso.

Allegory of the Four Elements – Mark Ryden (Óleo sobre tela)

Mark Ryden é um pintor e ilustrador de quem gosto. O seu trabalho é estranho e lembra-me alguns dias de infância em que via livros infantis antes de ir com a minha mãe ao mercado e ao talho. Em breve, mais destas obras esquisitas.

Vem aí o Verão.



Babies – Pulp

Por vezes farto-me do dramatismo que vai por aqui. Para infelicidades, bastam as que não conseguimos evitar.

A pior realidade.



Estou desconfiado que mais de 80% das vidas fracassam. Basta olhar à volta.

Até os autores mais insuspeitos gostavam, um dia, de ser bestsellers.

A Natureza do Mal.

LUIS, um abraço.

O problema da pornografia em geral é que vive de mau gosto.



Roy Stuart é considerado o maior mestre na sua especialidade: fotografia erótica. Nasceu em Nova Iorque, vive em Paris e é nos apartamentos ricos desta cidade que fotografa.

Os seus modelos, cenários e encenações são escolhidos com rigor. As poses são as naturais de cada um e as próprias destas situações. Há quem diga que é pornografia, eu não discuto português. O seu segredo é ver e mostrar o que fazemos de uma forma less ordinary.

Nas nossas cabeças só vive o que é normal e natural para nós mesmos.

Unrated.



Amei-te muito mais do que os palavrões que disse. Agora, o relógio que andava a cavalo quando te via parou.

Faço um esforço para que as pessoas continuem a gostar de me dar beijos. Nunca tive idade para o espelho ou para a masturbação. A ingratidão costuma ser recompensa farta para as coisas ou pessoas que nos ajudam.

De volta.

A ausência foi minúscula quando comparada com a grandeza do vídeo que aqui deixei. Deveriam tê-lo visto uma vez por dia, como receita para uma vida melhor.

Ouvi dizer que vários problemas daqueles que mudam tudo, como a morte de um pai, aconteceram a pessoas que lá estão a tocar, daí a qualidade fenomenal do disco.

As coisas genuínas são como os sapatos, se forem boas salvam qualquer indumentária, se não prestarem inquinam o mais belo dos esforços.

Isto desculpa alguma da falta de assiduidade por aqui: a melhor música que ouvi nos últimos tempos:



No cars go – Neon Bible - Arcade Fire

Médio prazo.

O critério para a escolha de quem me tem feito companhia ao longo da vida vai mudando. Na infância foram as afinidades nas brincadeiras, na puberdade e início da vida adulta foram as ideias e as brincadeiras. Agora não sei bem o que tem sido.

Se tiver sorte chegarei a velho e nessa altura será pouco provável que a minha mãe ainda cá esteja. Isto faz com que tenha que me começar a mexer para várias coisas, nomeadamente para precaver o conforto da alma. Um dia será urgente arranjar alguém profundamente devoto e crente que reze. Eu para isso não tenho prestado. Não acredito no céu e até acho que muitos dos cardeais também não, imagine-se a minha penúria se estiver enganado.

Como todos os velhos, conforme for indo, mais medroso vou ficar. No fim, segundo o que tenho ouvido dizer, não irei a tempo. Resta cercar-me de quem faça a papa toda: levante, cozinhe, leia e reze pelo traste que serei (também não acredito que até lá fiquemos como os asiáticos, para quem tratar dos velhos é uma honra, aliás, eu já nem tenho a certeza da palavra honra).

Se a minha mãe cá estivesse era fácil, ela gosta de mim.

Se é uma oportunidade, não interessa que seja a primeira ou a última.

Enquanto esperava pelo movimento da bóia, ia-me lembrando da praia. A água do rio era mais escura e muito menos tentadora. Devia ser por não haver sereias de água doce. No jornal do meu pai não vinha escrito que as canas e os anzóis eram coisa normal.

Farto de não se passar nada, lembrei-me de fazer um barquinho com o suplemento que falava de futebol. As minhocas fizeram de tripulação e disse-lhes adeus enquanto aquele cruzeiro foi visível.

Não sei se as salvei, mas pelo menos as suas hipóteses não ficaram por um fio.

Está mesmo a dizer.

- Sabes que demoliram o muro que separava a zona grega da turca na cidade de Nicósia?

- Depois de 30 anos também era melhor.

- Fez-me lembrar a tua lingerie azul turquesa.

- Então?

- É que, de certa forma, também me separa de ti.

- Temos que a demolir.

Volta para trás.

O tempo em que vivemos, como as pessoas, tem muito boa opinião de si próprio. Acha-se definitivo e, na verdade, é.

Não devia era rir das suas fotografias antigas, como as pessoas.

Mas o tempo, ao contrário das pessoas, não precisa de uma politica de amizades ou amores para se manter bom.

Sonho nascente.


Maiko a fazer compras.


Escola




A Geisha é uma mulher educada desde criança para mostrar os seus dotes de dança, conversação e canto a homens. A verdadeira Geisha não é uma acompanhante nem uma cortesã segundo os padrões ocidentais. Tem que ser perfeita e prostituir-se não seria uma grande forma de promoção.

Às aprendizes dá-se o nome de Maiko. Entre outras tarefas, têm que ajudar a Geisha na difícil tarefa de se vestir. Este processo demora mais de uma hora, mesmo com ajuda profissional.

Todas as magias acerca delas são verdadeiras. A melhor é que ainda existem nos dias de hoje. Muito longe dos olhos dos turistas e das imitadoras que pousam para as fotografias dos turistas. Kyoto é a cidade onde esta tradição se mantém forte e onde vivem entre 1000 a 2000 destas perfeições.

Classe média.

Não tenho o condão de fazer as coisas tal qual gostaria. Nenhuma das minhas obras saiu como esperava, o que não quer dizer que tenham sido piores. Como diz um amigo, o pior de tudo é saber que nunca serei um Miles Davis de qualquer coisa.

Por ter tempo e paciência, concluo que me é inata a falta de capacidade. Assim sendo, resta-me admirar quem devo. Só aqui, na escolha destes cultos, poderei tentar ser melhor, o que não será pouco ou fácil.

Every sparkle of friendship and love will die.




Intervention - Arcade Fire

Este é, com certeza, um dos melhores posts dos últimos tempos.

Era tão tarde que era quase cedo.


Gustav Klimt

Todas as noites são frias e fazem mal. A Lua e as sombras assustam assim diariamente, (termo curioso para falar da noite). Até os pássaros são esquisitos a esta hora. Há poças que gelam de tanta coisa parar.

Os pesadelos e as más profissões riem-se e, caso o Sol não se intrometesse, era assim que isto era normal. As estrelas eram o fundo se a luz não viesse roubar este escuro que também vive nos teatros e nos bolsos.

Como vês, esta noite não tem nada de especial. Se calhar pensavas que o céu tropeçava por nossa causa.

Já é tarde, vou-me embora. Faz de conta que estamos num daqueles filmes que acaba quando ninguém quer.

Evolução.

O Miniscente entrou para a lista aqui do lado. Já lá devia estar há muito tempo.

O umbigo dos manequins,



nas montras já com as colecções de Verão, fazem-me lembrar o teu.

Tudo sobre a minha avó.



O pior de ter sido criada pelos meus avós era quando se aproximava o dia da mãe: na escola fazíamos um trabalho que lhe serviria de presente. Para mim isto era um exercício de crueldade massacrante. Hoje não, hoje já sou adulta, mas nunca esquecerei aquilo.

No dia, rasgava-o em bocadinhos pequenos pelo caminho. Quando chegava a casa a única coisa que restava era um carreirinho que, se não chovesse, amanhã ainda lá estava e que eu iria pisar de volta à escola.

Fórmula resolvente.



Estudiosos dizem que um ano é o tempo máximo de uma paixão. Afirmam que até nos casos como o de Romeu e Julieta este é o limite. Segundo eles, esse estado dura em média muito menos que isso.

Curioso como a ciência, sempre menosprezada pelos intelectuais de letras, contribui para a compreensão do mundo e da própria literatura.

Sabemos assim que caso Shakespeare tivesse salvo os dois a obra teria perdido toda a graça. Podemos também concluir que a maioria dos romances acabam no e foram felizes para sempre porque a partir dali o fogo e o sal começam a esmorecer - é matemático.

O dia dos namorados é uma Costa da Caparica.



É a moinha no dente antes de sairmos e um prato frio no restaurante. É o cheiro a alho nos dedos de uma cozinheira e o óleo nas unhas do mecânico que a admira.

É os noivos dentro do copo. Que se zangam e bebem demais.

O dia dos namorados é o amarelo entranhado onde quer e a capa que caiu do salto do teu sapato.