Desvirginar.

Nas diversas formas de nunca mais voltarmos a ser o que fomos, lembro-me da primeira vez que vi uma cena de sexo explícito. Foi em casa de um amigo por volta dos sete anos através desse portento que era a revista Gina. Percebi que aquilo ia mudar a minha vida de forma leve, mas para sempre. Soube rapidamente, como se fosse um reflexo de nascença, que presenciava uma coisa naturalíssima, apesar de ter algo de grotesco e de ridículo em simultâneo (fruto provável da péssima qualidade das fotografias e adereços).

Diversas formas de misticismo, ilegalidade e votos de silêncio foram passados pelo fiel depositário, ainda que só por instantes, daquele tesouro. Pareceram-me na altura e só muito mais tarde, exageradas.

A Gina é um promontório na minha vida e isso dá vontade de rir, como tantos outros vistos a esta distância.

A história dos dois amantes que não gostavam de fazer Amor.

A história do homem feliz.

Pela boca morre a saudade.



Há-de haver a última de todas as lágrimas, o suspiro que trancará os teus pulmões e o derradeiro eco dos teus dentes a encaixar. Até o último dos cabelos, que tão bem trataste quando eras nova, vai cair, como um véu, da tua caveira.

Até lá, fico com o beijo inaugural dos dias, os salpicos do Verão e as recordações. As que estes bons momentos me levam. Lembro-me, por exemplo, da mão leitosa do meu pai na véspera de morrer, com as unhas cruas como as de um bebé, e os dedos dobrados em cima de uma toalhinha. Nunca esquecerei a toalhinha que tanto conforto me dava por saber do descanso que estaria prestes a enxugar.

Mas esta é daquelas lembranças que a tua boca me leva.

Fotografia: Thierry Le Gouès

Eu hoje acordei assim... ©



Cancion Del Mariachi – Antonio Banderas & Los Lobos.

Com ganas.

Agent in charge.


Gong Li - Miami Vice, 2006

- Isto é má ideia.

- Pensava que já tinhamos passado essa fase.

- E não tem futuro.

- Pois não.

- Então não há nada que nos possa preocupar.

Inteligência Real.



Interesso-me por cidades e exércitos, por rainhas e guerreiras. Por sacrifícios e conquistas, por castigos e penas pesadas como a morte. Por traidores e intrusos, por expansões e subterrâneos.

Interesso-me por coisas que existem no meu canteiro, formigas, por exemplo.

Fotografia: David Lachapelle

Living Bastard.



Love Kills – Freddie Mercury – 1984

Este tema faz parte de uma colectânea de rock inspirada no filme Metropolis de Fritz Lang (1927). Este é um estranho caso de uma obra-prima - o filme, misturado com outra que não sei como classificar - a canção, numa década que, em matéria de gosto, deu-nos bons ténis.

Dá-me 2 centímetros.



Parece estúpido mas é isso mesmo que eu quero. Não, não é de tempo que preciso, o que eu quero mesmo é a medida: 2 centímetros. Achas estranho? Porquê? Não tarda começas a fazer piadas sobre a importância das grandezas.

E olha que anseio por isto como um desgraçado pelo que atordoa o vício. Sou capaz de mentir se for preciso. Parece estúpido mas até este suspense me deixa as pernas desassossegadas.

Não é que faça alguma coisa, os cães debaixo de uma mesa de jantar também ficam só ali, a ver e a chorar à sua maneira.

O decote, falo do decote.

Fotografia: Thierry Le Goués

Balla me Deus.



O fim da luta – Balla.

Estou dividido,

e agora ando por aqui também.

Ponto de cruz.



Baralho-me com o Amor e com a atracção. Abraço-te pelo primeiro e não me arrependo da segunda. Só quero ter-te aqui ao pé, mas isso não me tira da cabeça a tua cintura. O teu peito esmaga-me o coração e o juízo sem sair do mesmo sítio.

Não me faças perguntas que vocês mulheres percebem mais disto do que eu. Saltas do romantismo para o meu corpo com a suavidade de uma agulha. Felizmente.

Fotografia: Thierry Le Gouès

Perform such devotion.



(isto é o que estão a pensar e, já que estamos com espírito consumista, pode animar qualquer jogo de quarto por 1600 Euros)

Começar 2007 com classe, muita classe. Cuidado com o que vão encontrar por aqui.

Not bed.



Como o anunciado na imprensa, por €46.020 esta cama pode ser sua.

Tristeza não tem fim, felicidade sim.

A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite, passando, passando
Em busca da madrugada, fale baixo por favor
Pra que ela acorde alegre com o dia
Oferecendo beijos de amor

Vinícius e Tom Jobim

Os melhores presentes de 2006.

Estes blogs valem muito mais do que o seu peso em ouro e os autores deviam ser obrigados a escrever, pelo menos, três vezes ao dia:

- Estado Civil

- Voz do Deserto

- A causa foi modificada

- Bomba inteligente

Aos responsáveis, muito obrigado.

A tortura é manter-me calado.



Lido muito bem com as coisas que têm que ser, como as limitações da língua em relação aquilo que se quer dizer. Por exemplo, como se poderá dizer a uma mulher que se lhe adora o sinal que fica mesmo em cima daquele Tubérculo de Montgomery do mamilo esquerdo? Existirá uma forma romântica de o dizer? Talvez (por acaso pensei numa que seria uma saída airosa, mas não a revelarei).

Se fosse eu, dizia. Sou um boca de trapos. Eu sinto, tu ouves. O peito fez-se para isto.

P.S. Não encontrei nenhum link que aclarasse convenientemente o que eram os Tubérculos de Montgomery (pequenas glândulas salientes que cercam o mamilo), ou seja, esta explicação tornou-se também num caso comprometedor de falta de vocabulário.

Fotografia: Thierry Le Gouès

Hoje somos estes, amanhã seremos muitos menos.



Nick Cave

Não será bem um Gostar de Homens© mas sim uma espécie de terapia de grupo só com um participante. De vez em quando também preciso de visitar e perceber homens que vivem com a temática deste blog dentro deles. Necessidade de pertença ou inserção, estar por aqui sozinho é que não.

Preciso de ter provas de que isto não é uma conspiração, uma experiência química do meu centro de saúde ou os primórdios de uma doença com nome alemão.

Style It Takes.



John Cale e Lou Reed

Do magnífico álbum Songs for Drella, tributo dos dois a Handy Warhol.

Janela indiscreta.



Cala-te, ouve os vermes a roer. Olha agora os passos do padre. Vês, a tua cama é muito mais do que nós. Fica perto demais do mundo, isto está numa espécie de rés-do-chão da própria vida, já viste?

Daqui qualquer miúdo que passa consegue ouvir-nos até a sonhar.

E os olhos dos velhos? O que seremos nós nos olhos dos velhos amanhã de manhã?

Fotografia: Thierry Le Gouès

Duplo mortal.

Estou na dúvida entre escrever sobre o álbum Naked dos Talking Heads e o novo livro do José Saramago, As pequenas memórias.

Sinto frio.



O frio é menosprezado, sempre o foi. O Napoleão e o Hitler não lhe ligaram e já se sabe o que aconteceu. As suas tropas morreram e conservaram um sorriso que dizem dever-se a uma estranha sensação de calor que invade quem morre disso no último instante.

Não sei se ele me dá vontade de rir ou chorar cada vez que vejo num filme alguém a apagar-se nos braços de quem ama enquanto diz que sente frio.

Eu levo-o muito a sério e, apesar de saber que estou a pedir muito, gostava que ele não me enlouquecesse ainda mais quando te vir a despir a blusa.

Axioma.



A maioria das mulheres não é mais interessante porque não está para isso.

A maioria dos homens não é mais interessante porque não consegue.

Fotografia: Thierry Le Gouès

In technicolor.



As obras-primas reconhecidas irritam-me como um familiar que fala demais. São sempre a tábua de salvação para quem quer mostrar que sabe ou viu coisas insuspeitas. São batota e não deveriam ser permitidas em jantares de amigos verdadeiros.

Punishing kiss.



- Bem tenho que desligar. Vou buscar a minha irmã e contar-lhe que a casa está neste estado porque em vez de arrumar e limpar tudo, estive aqui à conversa contigo.

- Não faz mal. diz-lhe isso que ela não se importa. Assim revê-me em cada meia espalhada no chão.

Fotografia: Thierry Le Gouès

Wave of Mutilation.



Era uma vez um Deus daqueles capazes de controlar o mar que, por cinco ou dez mil dólares, matava de Nova Iorque até ao México. Pelo caminho deixava virgens numa ruína a clamar pela sua misericórdia ou pujança, sem saberem qual querer ou sofrer primeiro. E havia daquelas paisagens em que o calor reverbera, sabes?

Agora tu, inventa aí uma história que me ponha bem disposta.

Fotografia: Thierry Le Gouès

ONTEM PELA TARDE ENSOLARADA

Circulando através de Berlim a cidade morta
No regresso de um qualquer país estrangeiro
Senti pela primeira vez a necessidade
De ir desenterrar a minha mulher ao seu cemitério
Eu próprio deitei sobre ela duas pazadas cheias
E de ver o que dela ainda resta
Os ossos que nunca vi
De segurar o seu crânio na minha mão
E de imaginar o que era o seu rosto
Por detrás das máscaras que trazia
Através de Berlim a cidade morta e de outras cidades
No tempo em que estava vestido com a sua carne

Não cedi a esta necessidade
Por medo da polícia e dos comentários dos meus amigos.

Heiner Müller

Heiner Müller



Admiro-o porque o horror de muitos dos seus textos aproxima-se da vida real e do quotidiano. São a loucura normal mas não aconselháveis a todas as susceptibilidades.


O PAI

Um pai morto teria sido talvez
Um melhor pai. O preferível
É um pai nado-morto.
Não pára de crescer a erva sobre a fronteira.
A erva deve ser arrancada
De novo e de novo que cresce sobre a fronteira.

Gostaria que o meu pai tivesse sido um tubarão
Que tivesse despedaçado quarenta baleeiros
(E no seu sangue eu teria aprendido a nadar)
Minha mãe uma baleia azul meu nome Lautréamont
Morto em Paris1871 desconhecido.

Heiner Müller

HIENA

A hiena gosta dos blindados imobilizados no deserto porque as suas tripulações estão mortas. Ela pode esperar. Ela espera até que mil e uma tempestades de areia tenham corroído o aço. Então chega a sua hora. A hiena é o animal heráldico das matemáticas. Ela sabe que não deve haver resto. Seu deus é o zero.

Heiner Müller

Fleuma.

Mijar contra o muro da escola ou atirar a sétima pedra ao ninho das andorinhas não é nada, quando se compara com a mais pequena das vergonhas adultas.