Fronteira.

- Cuidado, a cama ficou suja, aqui.

- Suja não, marcada. Não faz mal, deita-te aqui deste lado.

- Fico feliz por nada nos encardir.

Fotografia: Nobuyochi Araki

Amor ou muerte.

É mais fácil fazer uma revolução num país do que numa cabeça.

Fotografia: Nobuyochi Araki

Maneiras.



Acordo os dias como quem abana um morto. Não pode ser mais fácil decidir que roupa vestir ou em que rua virar. As faltas ajudam-me a ser rápido e convicto como um bom mentiroso. Dão-me preguiça suficiente para parecer alguém longe do orgulho de uma mãe. Endireitar a gola ou dar mais alguns cabelos ao pente está longe de ser uma prioridade.

Assim, à primeira vista, pareço um desgovernado que dormiu à tua porta.

Fotografia: Eryk Fitkau

Não perdoa.

Aqui ninguém sabe para onde vai, sabemos que estamos perto mas não sabemos o tamanho dessa certeza. E a menina, vai passar a vir aqui mais vezes, ou é só mais uma daquelas que cá vem espreitar, ganha pena, e depois acobarda-se na sua idade?

Ri-se de quem é velho porque tem esperança de nunca aqui chegar, se tiver azar talvez morra nova e dê um bom cadáver. Senão, já sabe o que a espera. Isto se tiver sorte, claro está.

Você é linda. Por aqui não passa de um bocado de mau caminho.

Fotografia: David Sims

Com os dias cheios de cores frias e más caras.

Sou um destroço que poderia servir para te agarrares. Não queres essa corrente como companheira, pois não?

É aqui que me sinto fraca e com vontade de conversar.



O que levará uma mulher a escrever isto numa parede?

Desculpa-me o atrevimento.



Podia ficar aqui horas a tentar dizer-te coisas que não seriam bem a verdade. Chocar-te com revelações de pechisbeque. Ganhar tempo para te imaginar nua.

Podia ficar aqui a fazer Amor contigo, não era nada de mais. Menos para nós.

O nosso cataclismo não mudaria nada no mundo.

Fotografia: Wing Shya – 2046 – Wong Kar-Wai, 2004

El Diablo en el Ojo.



Só me apetece fazer coisas óbvias como beijar-te ou ficar sem fome. Já guardei o guardanapo com a marca do teu batom.

Estes cálices eram da minha avó, o vinho não. Bebe pela garrafa, mostra-me a blusa, sorri e conta-me a história dessa cicatriz que tens no joelho. Vou levantar a música e as gargalhadas. Nada te faz mais bonita que os nervos na voz.

O perfume da carne e o teu não me deixam arrumar o que preciso. Posso amanhar um disfarce ou uma conversa, mas não o teu peito.

Isto é o que eu digo,



se soubesses o que eu penso.

Fotografia: Fa yeung nin wa (In the mood for love), Wong Kar-Wai - 2000

Data de crescimento.



Há dias em que nada me parece novo. A vida limita-se a ir rebocada pelo Sol e a paz já sei que vai chegar tarde, como de costume.

São dias em que as melhores coisas aconteceram na minha cabeça. Ainda assim, sou um privilegiado.

Não querer ser rico dá-me uma grande margem de manobra no que a sorrisos diz respeito.

Ando a pensar em mudar de peso e em deitar-me mais cedo. Adoro a idade e invejo a da minha mãe, que diz já ter uma que lhe permite escolher quem atura.

Obrigado:

Porque eu também senti o pranto dela dentro de mim como se estivesse espremendo o trapo dos nossos pecados.

Em: A planície em chamas - Juan Rulfo

Um suspiro por:



- tocar um dedo que não é teu na campainha;
- abrir a caixa do correio vazia;
- dançar sempre com outra;
- cada colher de açúcar demasiado cheia;

Fotografia: Wing Shya – 2046 – Wong Kar-Wai, 2004

A vida foi-se embora antes da morte chegar.

Tenho um amigo que é velho e que está doente. Quando era novo teve dinheiro, filhos uma mulher dedicada e uma amante de quem também teve filhos. Foi inteligente e portanto um pouco distante das pessoas, da sociedade e de algumas normas.

Trabalhou sempre em demasia, foi roubado e tinha um medo gigante de andar de avião. Agora está em casa à espera que o chamem do hospital para ir lá deixar metade de uma perna. Problemas de circulação e outros ainda mais graves não o deixam sossegar.

No intervalo das lágrimas às escondidas deve lembrar-se do almoço que, aqui há uns anos, preparou para uns amigos, onde o Eusébio também estava.

Medo do escuro.



Deitar-me cedo, para que as palavras que faltam de dia me completem de noite.

Fotografia: Wing Shya – 2046 – Wong Kar-Wai, 2004

Carga máxima.



Que barulho fazem as chaves na tua mão? É o eco da tua vida a subir ou o preço da tua beleza a descer o que ouço nestas escadas? Fechaste bem a porta?

Tens novas palavras de elevador para o caso de aparecer alguém? Não. Claro que não tens, tu não precisas, és mulher e isso de falar do tempo em elevadores é coisa típica de homens. Aprendeste depressa demais a não responder a estranhos como eu.

Fosse alguém normal e já tinha, com esta idade, apanhado um estalo por causa dum beijo mais do que justificado. Seria para aí entre o 3º e o 7º andar, longe da descolagem e da boa tarde ao mesmo tempo.

Fotografia: Wing Shya – 2046 – Wong Kar-Wai, 2004

Checkpoint.



Não sei o que é este blog. Não sei se é bom ou se não é grande coisa. Às vezes acho que é foleiro. Outras engraçado. De vez em quando parece-me demasiado lamechas ou dramático. Há textos interessantes mas há outros que nem por isso. E também há coisas mal escritas, nem vos digo nada. Nem sei onde é que estava quando mostrei tais avantesmas.

A única coisa que me salva é saber que nunca tive grandes pretensões. Não só não acredito em escritores tão novos como eu, como não respeito nenhuma regra que diga respeito exclusivamente aos blogs. Os links aqui ao lado só lá estão porque gosto sinceramente destes blogs, o que não significa que não aprecie tanto ou mais outros que por relaxe ainda não estão lá.

Tenho cada vez mais leitores e cada vez mais referências. Já fui linkado pelos blogs que mais respeito e elogiado quase sempre de forma injusta ou inocente.

Sei, desde o princípio, que isto de escrever sobre Amor é como andar sobre gelo fino.

Bem, seja bom ou mau, está na hora de continuar tal e qual como está.

Cercado 5.1



Há coisas que não são para apanhar. Delas se deve atravessar para o outro lado da rua, virar a cara e fingir que não se conhecem. A bem de qualquer juízo, abandonemos o que nos ultrapassa. A vida ou o tempo irão varrer isto e apertar a mão dos embriagados.

Conheço demasiado bem o chão. Tão bem que às vezes não sei se já me levantei ou se continuo aqui agarrado à maçaneta do teu quarto.

Como dizem nos filmes, o Amor é um sítio estranho.

Fotografia: Mulholland Drive, David Lynch – 2001

O Carnaval também tem coisas boas.



Este da América do Sul, mais propriamente de Buenos Aires, fascina-me.

Tudo boas raparigas.



No mood de Hong Kong tiram-se os sapatos a quem é raptado. Descalça-se a vitima e deixa-se a prova no local onde a liberdade voou. Para além de confirmar às autoridades que foi mesmo um rapto, dificulta uma eventual tentativa de fuga, e, já agora, também serve como humilhação ao amarrado.

- Já reparaste que máfia é feminino?

- Vê lá se queres que te parta os polegares.

Fotografia: Fa yeung nin wa (In the mood for love), Wong Kar-Wai - 2000

Fixação cientifica.



Até onde queres chegar com o silêncio? Achas que é ele o melhor a aconchegar-te? Pensas que a sua cumplicidade te salva ou te leva para um coito?

Porque me exiges a excelência se só queres a mediocridade.

Fotografia: Fa yeung nin wa (In the mood for love), Wong Kar-Wai - 2000

Penalti.



Os defeitos e as marcas do uso são a melhor coisa da casa da minha mãe, que era a dos meus pais e que veio da minha avó. Conheço-os de cor e passo-lhes a mão sempre que lá vou à dobrada de Domingo. Marcas no chão com cheiro a cera ou riscos nas portas abrem-me o apetite para os mesmos talheres e as mesmas pegas.

Lembro-me dum desses almoços em que o meu tio Camilo explicou o que era um lambaz. Segundo ele, é um pano de taberneiro que serve para limpar tanto o balcão, como mesas ou facas gastas e fundos de copo. É uma espécie de costas de mão que tanto alivia os bigodes do morangueiro como manda embora um desgadelhado.

Fotografia: Henri Cartier Bresson

Tango.

Não sou o único a admirá-lo, pois não?







Fotografias: Getty Images - Buenos Aires, Argentina.

Frida Kahlo e Diego Rivera.



Ou como dizia a mãe da pintora: a pomba e o elefante.

Frida.



Tenho um problema: gosto mais das coisas profundas do que das outras. Histórias de Amor, por exemplo, prefiro as de Shakespeare ou Goethe. Se não forem as destes prefiro as reais como a de Frida Kahlo e Diego Rivera.

As coisas que merecem a pena chegam, tantas vezes, embrulhadas em lágrimas.

O objectivo deste blog não é a infinite sadness é antes o contrário, o caminho pode não ser o mais curto mas é o que me parece melhor.

As aparências e as ilusões.



Os nossos dias deviam ter legendas ou mesmo voz off como as séries fraquinhas. Palavras que dissessem coisas longe da verdade como as filhas de um mau tradutor. Ou vozes demasiado graves para serem a da nossa inconsciência. No fundo devia haver qualquer coisa que se assemelhasse a um amigo adolescente em que nada lhe cabe na boca. Daqueles que nos desmascaram todas as fraquezas a quem devem.

Fotografia: Mario Testino

Queres palavras.

Aqui as tens. Para ti. Como dantes, quando nem sabia onde iam parar. Guarda-as, afinal és a razão tardia e maior pelas que hoje me sobram.

As almas não precisam de dietas.



Desde pequeno que me lembro de ouvir coisas acerca dos castigos fora de horas. Até a justiça reclama o seu açoite dentro de um prazo razoável. A gravidade deve punir-se a quente, antes de tudo, se for uma reprimenda de bom senso.

Mas nem tudo é assim tão urgente. Para uma alma esfomeada qualquer obrigado serve, e se for de um dia para o outro parece que ainda sabe melhor, como os pratos rechonchudos.

Fotografia: Robert Capa

Armada, invencível.



Explodiu-me uma bomba no peito. Uma antiga, que estava esquecida no meio de umas ervas que ainda hoje passam ao lado da linha do comboio.

Tenho todos os gritos de todos os soldados mortos para dar.

Estou infinitamente feliz.

Fotografia: Robert Capa

Amanhã.

Na Rádio Comercial, ao meio-dia, uma hora deste blog.

Vais para que andar?



Sei que todas as pessoas têm momentos de puro delírio como os que os espelhos de elevador testemunham. Caretas, caras de sedução e de mau, de bailarinos e de assanhado. Gritinhos e parvoíces que deslumbrariam quem visse. É aí que vemos o quanto bons actores poderíamos ser.

Irrita-me nunca ver as tuas. No fundo essa parte de genuinidade nunca me pertencerá. Nem a mim, nem a ninguém, é o que me vale.

Devia ser um Deus, mesmo amador, que conseguisse estar em todos os teus lados.

Fotografia: Henri Cartier Bresson