Quantos destes dias se pode ter na vida?

O meu irmão casou este Sábado. Foi bom e inesquecível. Foi bom gastar assim um dos dias mais importantes das nossas vidas. E este já ninguém nos tira.

Se o tivesse que classificar diria que é um irmão único. Como aqueles filhos incumbidos de carregar todos os ovos de uma casa.

Espero, como se os dias fossem rascunhos.

As palavras que por aqui andam continuam a ser tuas. Não perguntes se é possível gostar assim senão obrigas-me a dar a pior de todas as respostas: sim.

Não é só quando se é novo, inconsciente ou desgraçado. É possível não te falar, beijar ou conhecer e mesmo assim ter a corrosão por cúmplice nas horas sós.

Gosto de ficar assim, de frente para tua falta. Desculpa a ousadia de tudo o que penso sem dizer.

Ingres - Francesca da Rimini e Paolo Malatesta, 1819 (óleo sobre tela)

Pior que não te ver,

É saber que não te verei de certeza. É uma espécie de todas as esperanças a morrer juntas, desencantadas por uma música qualquer.

Amanhã de manhã começa tudo outra vez.

Lugar marcado.

Estive tão perto que quase ouvi o pulsar do teu peito. Consegui ver a manhã iluminada nos teus dedos, contei todas as cores de todas as sombras dos teus braços, cada movimento, cada prega, a encher-me de vazios cada vez maiores. Bastava-me esticar a mão para fechar os olhos para sempre.

De repente, passaste a mão pelos cabelos que ainda me faltavam contar. O ar que te cercava de vida sufocou-me.

Fotografia: Getty

A timidez como forma de egoísmo.

Quando se é tímido, todas as desculpas são óptimos farrapos. Quando se é tímido todos os remorsos são mais pesados. Só a felicidade, o aperto no peito e a falta de jeito são iguais.

Se soubesses as vezes que hoje disse amo-te, sem nunca teres ouvido.

Olha, flores proibidas, por colher.

São quantas as histórias que poderíamos viver? Que praias, quartos, filmes, livros e gargalhadas estariam à nossa espera?

Gosto de pensar em todos os sítios que nunca visitarei como o destino que vamos deitando fora.

Estou certo que numa dessas praças encontrava o entardecer, o repuxo e o pauzinho com que desenharia o meu nome no teu.

Fotografia: Cartier Bresson

Viste-a?

- Sim, vinha linda como de costume. Com um casaco branco com risquinhas cor de rosa.

- Olhou para ti?

- Não. Ou melhor, olhou de certeza, para garantir que não voltava a olhar.

- E tu, olhaste?

- Claro e morri mais um bocado. Também reparei no vinco lindíssimo que aparece na testa quando se impressiona com o que lê.

Tudo se despede de mim.

Podemos despedirmo-nos do que nunca nos pertenceu? Podemos perder a esperança de voltar a ser o que nunca chegámos?

Dou comigo demasiadas vezes a perguntar o que és realmente para mim. Tu e o resto que testemunha os meus passos e angústias suaves. Daquelas que já estão no bolso quando visto o casaco para sair. Sou eu próprio vezes demais.

Nunca me despedirei de ti. Não quero viver a pensar que perdi a única coisa que não podia.

Fotografia: Herb Ritts

Deus está nos pormenores.

“One day you’ll see, details will make all the diference”

Sem perceber se é a realidade ou não, penso muitas vezes nesta ideia do Fernando Pessoa: “tudo o que está à volta do Amor é muito mais bonito do que o próprio Amor”.

Tivesses tu a coragem para falar agora ou calar-me para sempre.

- E hoje? Ela vai dizer-te alguma coisa?

- Como queres que eu saiba?

- Como queres que eu te pergunte?

- Como queres que eu viva?

- Segunda-feira, não é verdade? Estás chateado?

- Agora começo a ficar.

- Com tantas perguntas?

- Já estou.

Fotografia: Helmut Newton.

Agora é de vez:

O novo endereço de mail do Estranho Amor é: dr.estranhoamor@gmail.com

O “dr.” não tem nada a ver com estudos ou pedantaria, mas sim com o nome original da obra que inspirou o deste blog.

Assim como assim.

- Então e ela, mesmo depois de tudo o que já lhe mostraste, ainda não te disse nada?

- Nada. Sabes como é, as mulheres demasiado interessantes são assim. Inseguras e com a certeza de que se um homem está demasiado apaixonado é porque é mau sinal.

- Nunca tinha pensado nisso dessa forma. És capaz de ter razão, se calhar dá-lhe vontade de rir.

- Se calhar.

- Mas é injusto.

- Mas é assim.

Fotografia: Helmut Newton.

É só escrever.

O Estranho Amor tem um novo endereço de e-mail: estranho.amor@hotmail.com

Na altura era este o endereço, mas actualmente é: dr.estranhoamor@gmail.com, Janeiro de 2013.

Foges de quê?

De palavras, de sonhos, de delírios? Porquê? Nunca foste amada como mereces? Tens que ir viver nos livros as partes mais importantes doutros romances? Daqueles que se internam noutras bocas?

A vida que me ultra passa.

Percorremos o mesmo caminho como estranhos. A horas desacertadas, sozinhos como os últimos pássaros de Outono. De certeza que pisamos as mesmas ervas e algumas das mesmas pedras. Era capaz de dizer que, às vezes, ainda vês o resto da nuvem que me tapou o Sol e o consolo.

Passam assim os dias a fugir sem saber de quê. Espreitas curiosa uma alma que se atropela e que nem conversa sabe meter. Não te preocupes, eu já aprendi a esperar.

Pelo menos conduz devagar se faz favor. O teu carro e o meu desespero.

Fotografia: Helmut Newton.

Magnitude.

Lembro-te que para além das flores, dos sorrisos, das lágrimas, dos poemas e dos sonhos existem os nossos corpos. Não perguntes se estão antes ou depois, digo-te que os prefiro juntos. Às vezes até penso que estão para além de nós próprios.

E se um dia te conhecer, serão eles a fazer as honras da loucura. Sem pedir licença, no frenesim que nos leva da realidade. Serão cavalos selvagens ou caldeiras descontroladas. Descarrilados e torcidos com as forças que dizimam.

Fotografia: Helmut Newton.

Não sei se eras tu,

mas se eras, então cortaste o cabelo, com a mesma tesoura que me corta agora a respiração.

Ou então não, e são só os dias e o juízo que me parecem cada vez mais curtos.

Nuance.

Vim ver-te. Pelo meio do fumo das chaminés, da calçada encardida, do Sol que se vai demasiado cedo, de algumas nuvens cinzas e da antipatia usada pela idade.

Ainda assim, arredo essa cortina de demasiada realidade e vasculho o Tejo, o reflexo do teu cabelo na minha boca e o sopro do vento nas canas.

De todos, escolho o teu cabelo na minha boca, por causa dos abraços demasiado apertados. Lembro-o com as mesmas saudades que me vão extinguindo.

Love will tear us apart.

Fez este mês 25 anos que Ian Curtis desistiu de nos aturar. Chamam-lhe poeta ou génio mas a minha designação preferida é romântico pessimista.

Gosto muito da cena de Manchester, os Joy Division, os New Order e o Peter Saville.

Às vezes tenho dificuldade em deixar o século passado. Eu e grande parte da cultura contemporânea.

- Achas que estou bem assim?

- Estás deslumbrante. Os meus sonhos sempre se vestiram de preto e branco.

Jóias mentirosas.

Sei que vens aqui mas finges que não me conheces. Para ti estas palavras são uma espécie de diamantes falsos. Correm a tua vida como se não existissem, como se fossem do melhor livro que não chegaste a ler. Perdes tempo com elas como as crianças que juntam pratas de chocolate nos livros.

Esperas por mais como quem espera por uma graça melhor que a de ontem.

E eu sou um vendedor barato que acredita, cego, naquilo que ama.

Porque lês uma revista de moda,

quando és tu a máxima?

Não estou cá.

Ando por aí contigo, com o brilho de todas as constelações nos olhos. A esconder o sangue que me ferve de alegria na cara.

Amor Perfeito.

Vivo nos arredores de ser feliz. Por ti e pela beleza que me cora as recordações de infância. Todas as histórias de Amor se resumem nos teus passos. Sentas-te longe ou sou eu que nem aqui estou?

És

Perfeita
adjectivo
Que não tem defeito físico nem moral; completa; modelar; exemplar; bela; formosa; impecável; total; cabal; magistral.

Os hífenes , os hífenes, malvados sejam.

Fosse eu escritor em vez de director de arte, e saberia usar o Word com o corrector ortográfico automático desligado.

Vi-te.

Estavas a ler o livro azul. Um dia ainda me contas que sonhos te trazem os dragões. Que inveja tenho das letras que olhas sem parar.

Estas palavras são para ti. Desculpa-me a ousadia.



Nada sei de ti. Não sei se leste as palavras que te deixei ao vento ou se rasgaste irritada a inocência que ainda não perdi. Não sei se mudaste a rotina de lugar ou se alguma vez espreitaste o que ainda resta da minha vontade de te falar. É provável que fujas da bravura inofensiva que me escalda as mãos. Talvez nunca saibas da pena que quase sinto por não saber o teu nome ou a tua rua.

Ainda assim, todas as manhãs o meu perfume é o mesmo.

A cobardia é uma trela que nos prende à regularidade dos dias medíocres.

Escreve-me.

Como se fossemos os nossos pais separados pela guerra que não ganharam.

Escreve-me.

Lembro-me de ti. Sem saber como nem porquê. Como se precisasse de alguma razão.

E de sentir o estômago às voltas por nunca ter beijado e por imaginar que a rapariga que amava podia, caso fosse eu o mais afortunado dos homens, ser a primeira. Lembro-me de a ver e de sentir o céu a desabar sem aviso. De olhar e sentir que precisava de um movimento de restabelecimento sísmico.

De treinar deixas e falas para a abordar, repetidas até ficar com a língua e alma doridas. Lembro-me de ver fugir toda a minha vida na sua boca. De ser o mais competente e inexperiente amante do mundo.

Foi ontem.

A melhor música de Amor de todos os tempos de hoje:

Love’s Theme de Barry White. Esta só dá para quem está feliz. Grande instrumental. Para ouvir cinco vezes seguidas no mínimo.